Punga

Fântâna     

Poezie, secolul XIX

Eu pe bicicletă

Bei vodcă?

 

 

 

 

 

 

Punga

 

Azi dimineață pac la colț poezia.

Unde te duci? mă întrebă.

Încolo, la pâine, am răspuns.

Îhî. Ai gumă? reluă.

I-am dat o gumă. Tu unde te duci? hop și eu.

În partea cealaltă, bolborosi ea cu ochii la un motan

care lipăia, cu ochii la o vrabie, soarele bomboană cogeac

într-o baltă de la ploaia de azi-noapte.

Vii cu mine? am ademenit-o eu. Ți-am dat și gumă.

Nț, molfăi ea

tocmai când o pungă de plastic care se rostogolea bezmetică pe trotuar

trecu pe lângă noi dându-și aere de vedetă.

Ia te uită ce cochetă, dansează din buric pe buza vântului

ia să mă iau puțin la întrecere cu vântul

spuse poezia și făcu un balon mare mare.

Lipită de el punga se înălță la cer

lăsând vântul cu buza umflată.

În acel moment motanul dădu cu laba să înhațe vrabia

care, speriată, o tuli de pe gard

și pac se izbi în balon pac guma de mestecat se lipi de nasul poeziei

vântul râse și smulse o pălărie, poezia își văzu îmbufnată de drum,

numai punga mare albă pe cerul albastru mare

era chiar fericirea cu gura deschisă și cu mânere de apucat

doar să mă înalț puțin pe vârfuri să o agăț

într-o dimineață în care poezia se oprise o clipă la colț cu motanul

și trecu mai departe cu nasul pe sus, urându-mi o zi bună.

 

Fântâna

 

Ea îi reflecta dintotdeauna chipul.

Imaginea lui îl aștepta în adâncul fântânii.

Când el se suprapune peste propria lui reflexie,

apa din fântână începe să tremure

și, odată cu ea, imaginea.

El se retrage speriat

și se pipăie : chiar tremură.

Imaginea rămâne în așteptarea obiectului real,

care e doar un alibi.

Apa rămâne în așteptarea setei,

în acest bar de noapte în care dacă ai chef să bei

n-ai decât să comanzi.

El stă pe buza fântânii certându-și setea,

spunându-și mereu că

o fântână fără găleată ca asta trebuie să fie foarte periculoasă,

poate că otrava din apă a ros găleata,

sau poate că mama ultimei victime a smuls-o și a făcut din ea cruce.

 

Fântâna e foarte adâncă și foarte vicleană,

sau poate doar foarte tristă și foarte singură,

sau poate că nici nu există,

pentru că pe ea nu scrie nici H nici C,

ca pe robinete.

Poate că nici setea nu există, pentru că

setea în acest bar

se vinde cu tot cu sticlă sau la pahar,

setea este un lucru simplu, elementar.

 

Deodată fântâna se ridică de la masa ei și începe să danseze.

își tulbură apele, își șterge reflexiile.

Imaginea lui plonjează în adâncuri.

El își scoate un adidas și-l aruncă peste buza fântânii

ca să-și pescuiască chipul,

dar șireturile nu ajung la fund;

își aruncă drumurile de pe talpa adidasului în fântână

ca să nu se rătăcească pe el însuși,

dar drumurile nu sunt suficient de lungi

pentru o fântână atât de adâncă.

El se aruncă în fântână ca să-și salveze propriul suflet

și bea. Ochii lui aveau culoarea setei.

 

Poezie, secolul XIX

 

Buzele tale sunt fructul din care mă fac vin.

Hai coboară să mă bei direct din butoi.

Nu mă vezi cu ochii deschiși. Caută-mă orbește

pe pipăite, pe chinezește,

pe viață și peste moarte. Sub pământ timpul se-oprește,

ți se lasă dintotdeauna noaptea privirii mele peste umerii goi.

Pe întuneric gravitația dispare, plutim.

Orbecăim. Nu locuim la mansardă.

Capul meu e sub nori

pentru că picioarele mele sunt pe lună

hai apleacă-te puțin și m-adună

sunt pământ și fiori.

Urcăm odată cu ziua și țipăm când se crapă de zori.

Stau în fața ferestrei ca în fața lui Dumnezeu

Aș vrea să-ți spun ceva dar nu pot decât privi

nu pot decât tăcând primi

cele patruzeci de raze buchet

ce mă prefac în vin vechi cu iz top secret

care te poartă poet fără cuvânt 

În întuneric mă pieptăn și aștept

să-ți fiu dulce mormânt.

 

 

Eu pe bicicletă

 

În ziua în care bicicleta mea va învăța să meargă singură

Eu voi învăța să merg pe bicicletă.

Doi sori cu razele spițe vor trage înainte universul

Fără știrea mea,

Răsărind și apunând între munții picioarelor mele

Panglica pălăriei nu mi se va clinti în vânt

Căci eu voi fi statuie

Și universul ar merge înainte de capul lui

Fără să-mi julească genunchii,

Fără ca tocurile să mi se încurce în pedale

Fără să mai sară lanțul care legă ziua de ieri de ziua de azi.

Atunci universul s-ar descurca fără mine

Și asta e imposibil

Pentru că nu știu să merg pe bicicletă

Pentru că bicicleta mea, dacă ar exista,

Ar asculta povești despre cai.

 

Bei vodcă?

Am închis ușa și m-am oprit.

Ceva îmi lipsea.

Mi-am pipăit buzunarele, mi-am cotrobăit prin poșetă,

bricheta, rujul, cheile,

toate erau acolo

dar ceva lipsea

am coborât totuși scările

gândindu-mă la ceva precis

pe care l-aș fi putut uita

dar nu era în camera mea, nici în afara ei,

era chiar în mine

eram chiar eu

gheața care lipsea

din vodca ta.

poezii de Adina Dabija

 

 

 

 

respiro©2000 All rights reserved.