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MARÍA DEL CARMEN COLOMBO (Buenos Aires, Argentina, 1950)
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GARDEL Y YO
nunca gritó pecosa porque yo no tenía ni una peca
gentil con esas faltas de imaginación dijo en cámara “I love you marilín”
pasaba que por aquellos tiempos mi nombre era maría maría solamente
TO SEE I
al compás de ese blues la mujer se desnuda le sale de la voz un viejo armiño turbio y deshuesado el sol de algún zapato brilla como seno de lava revolverá la noche con un pubis violáceo frente al pezón opaco de su espejo
TO SEE II
del espejo a su cuerpo los ojos caen como frutos dormidos en su cuna de sangre no verán dónde arroja la piedra en qué tiempo penetra su imagen o quién (por favor quién) la llama desde un pozo
SALLY LA LUNGA
felino de ceniza en la cimbreante piel de labios revueltos (gimen sus nalgas en el maquillaje) agridulce los senos desordena la pena mil pedazos frente al espejo liz la pelirroja bailará roc an rol algún vestido de papel glacé y sus pestañas de velludo sexo esa mujer a punto de volar
*Los poemas seleccionados pertenecen al libro Blues del amasijo.
I un caballo en la pampa de papel
nervioso inquieto movimiento del sonido sin parar en la noche
en el desierto pozo oscuro el eterno
II en el inmenso sitio pampa un caballo
de luz un espejismo fluyendo sin parar
llama de coces voces
ese torrente ese sonoro llamado caballo
III un modo de montar cuando fundo la palabra confundo caballo con jinete: una sola cosa
cuando la cosa sólo es una: el modo la manera de montar un oscuro caballo
cuando sola y mortal confundo la montura y fundo el eterno caballo del fluir
cuando una sola cosa
V triste yovaca gimes tu condición de alverre: dar
vueltas y vueltas la que no fue alrededor de la casa de la pampa oscura la que no pudo ser la que no alverre vaca
•Los poemas seleccionados pertenecen al libro La muda encarnación. -------------------------------------------------------------------------------------
Como un árbol, este abanico tiene un solo pie, pero de varillas, y un país de papel que se despliega, lento, con dos manos.
Florece en cada varilla una escena, muy fija y finita, pintada con pelo de pincel. Entre una escena y otra la distancia es inmensa, porque tarda en llegar la próxima varilla.
Cuando la escena por venir parece que no viene, los ojos humean de ansiedad, nublando el cristal con que se mira; en el fondo sus arpones de pez desean pescar cada una de las miniaturas, que huidizas se escurren entre el papel de agua.
El pinchazo de un ojo podría ser fatal para un teclado tan liviano. Por suerte, entre el comienzo y el final de este despliegue sólo transcurre media hora. Tiempo suficiente durante el cual un semicírculo puede alcanzar su personalidad verdadera, y en el instante hacerse aire, como este abanico. …
Son chinas las tres chicas, pintadas por el fino pincel de un copista oriental. Ojos como rendijas miran la escena de la madre, lavando el kimono en el piletón del patio. Las miradas finitas rayan las ojeras de la madre, imitación de la sombra de un árbol exótico. Le dibujan persianas cerradas para protegerla de un sol de siesta, insoportable.
El alma china de la familia se llena como una palangana porteña al compás de los dichos maternales del agua. Y las tres chicas recuerdan, al unísono, los agujeros dejados por las balas. Los agujeros del recuerdo, multiplicados por tres, ensucian con la sangre del padre el kimono que la madre lava, infinitamente, adentro del piletón de sus propias ojeras.
Recordar, abrir el ojal de una herida llamada ojo, provoca un dolor de sol, insoportable, entre ceja y ceja. Por eso, a la sombra de un árbol exótico, las tres chicas pintan el alma de un dragón subiendo al cielo, con el fino pincel de sus pestañas.
.......
Todas las noches, la madre china pone su mente adentro de una copita quieta. La llena con sus diminutos pensamientos de alfiler. Es de jade, la copita, y parece un párpado vaciado por la punta de una vara de bambú. Puede ser también un pájaro mudo que se sostiene en una sola pata de gallo.
La mente maternal imita el salto de los equilibristas, esos que tiran el alma por el aire y cae, hecho un bollito, en las aguas secas del vacío.
A la mañana, la mente china sale lívida del párpado, como un pez o un ánima que ha vagado por los vericuetos del limbo. …
Cuando las tres chicas se acercan, el padre cierra el abanico de sus sentimientos, de golpe. Tiene miedo el padre chino de que el calor de sus hijas desplanche las rayitas de su alma, plisadas con suma paciencia por sus antepasados.
El miedo le hace pitar de una boquilla elongada hasta el límite. Chupa del pico el hombre, y de su boca evaporada por el humo se desprenden pensamientos finitos como el perfil de un pez raya.
Es el opio de los pueblos con que carga su boquilla el que lo hace descifrar sus pensamientos en voz alta. "Esas tintoreras --dice de sus hijas-- calientan la pava y después yo salgo hecho una planicie. Qué saben ellas, tan chiquitas, del trabajo que costó a mis antepasados imitar el oscuro abanico de las olas, escama por escama, durante milenios, hasta hacer de mi alma este biombo musical que sólo los hombres chinos saben desplegar con dignidad."
Al escucharlo, la más china de las tres chicas desenrolla el caracol de su rodete en señal de rebelión. Cae ondulado el bandoneón de su pelo, y el padre recuerda el golpe, seco, de una sombrilla al cerrarse.
.... En espacios reducidos es propicio menguar, como la luna y las mareas: la dirección del movimiento obedece a la necesidad. Es favorable decrecer con rectitud, orientados por el mapa nocturno que dibujan las tablas de planchar, cuando doblan sus hojas y culminan, firmes, en una reverencia.
Los biombos se someten al dictado de los tiempos y ceden, dóciles, las teclas de sus abanicos. Una escalera devora su propio caracol, peldaño por peldaño.
Algunos pensamientos ensobran sus intimidades y se apilan, al igual que las sábanas, en prolijos acordeones. Las mentes más realistas se ajustan tanto al pan pan y al vino vino, que después se desparraman en otras dimensiones, como la gente que vive apiñada en una pieza y sueña con la amplitud del paraíso. …
Paisaje sin concierto de las casas del barrio. Sobre todo el fluir dislocado de los techos que delata la desarmonía de sus habitantes. Adictos al etílico pincel, de gorda brocha entintada, lo pintaron un día, seguramente calígrafos disidentes del imperio, maestros viscerales atacados por la furia.
Por allí se desliza el contrahecho, un mamotreto al que los chinos llaman el Hombre de Pekín. "Oscuridad, humillación, servidumbre --avanza entre brochazos y rabiosos manchones, lanzando frases como navajazos al aire--: Errantes y proscriptos andamos", dice con tono sentencioso el garabato de su boca.
A su paso, cientos de abanicos y párpados suspenden en el aire su batir de mariposas: atruena ese vacío como una eternidad que el viejo mamarracho recorre con sus dichos: "deseamos y no podemos satisfacer, ambicionamos y no podemos realizar".
Cuando el Loco se pierde entre los escombros de la lejanía, el paisaje pierde peso, dramatismo, y en el desvío su dibujo adquiere la alegría turística que alivia un poco a los desheredados.
"El mar de la China está encerrado adentro del caracol, entre tus piernas." Eso le dijo a La Mayor el inventor de medias transparentes que vive en la piecita de arriba. Y ella, que es muy impresionable, de noche siente que una víbora de seda se desprende de sus piernas, imantada por el aliento musical del instrumento que el hombre toca como fiera, en su piecita.
La sedosa serpiente soñolienta enrosca los peldaños de la escalera caracol, su talle de odalisca desnuda entre los velos se desliza, y sueña el cascabel en sus tobillos, bambolea el tambor de sus caderas: ábrense los húmedos anillos de la piel, esos poros de pulseras y platillos esos aros babilónicos aúllan el vacío de la selva, horror vacui de la boca, avanza sibilante presa del cazador de su arcaico cuerno que llama a derramar esa abundancia. Sube viscosa, como si la respiración embrionaria del inventor guiara ese concierto, hasta el umbral donde se despereza, talle abierto pared de piel, chorrean espejitos las escamas, elevan su tiara de sudor: desde los senos hasta el sexo despliega la sonámbula serpiente, cuando el golpe de una puerta en su cabeza estalla plena la madera y rueda por los peldaños el ánima de media, transparente, cae desde arriba como en un desmayo entre las sábanas espesas del mar de una china que despierta y dónde estoy quién soy, sí, yo, La Mayor: aquí mi caracol ardiente debajo del kimono matinal y salgo y saludo con respetuosa inclinación el paso, agrio, del señor inventor que dice, entre dientes, como si algo hubiera adivinado: "rajá turrita, rajá".
...
... En el cine teatro Olavarría, el único número vivo es el trío de voces chinas El Trébol: con fondo de timbales las artistas se presentan en el escenario, y después de una triple reverencia, comienza el recitado cuando el gong así lo indica. "Japonesitas, coreanas nos dicen, pero nosotras somos chinas, chinas de la Manchuria", gritan las chicas al unísono, mientras golpean el piso como encaprichadas, con uno de sus dos pies diminutos. Y apelando a un tono de familia, conceden con desprecio, en fila y de perfil a la platea: "Porteños provincianos todo lo confunden". Agregan, ahora sí, de frente y enojadas: "Está bien que en los puertos los pensamientos se mezclen como mercaderías al sol. Pero es un atropello a la moral china, este cambalache que convierte en mamarracho todo lo que toca. Que mezcla las sangres en la memoria, ah..., colorinches del pensamiento de esta tierra". Avanzan por el escenario las tres juntas y paradas en la orilla de la plataforma, descargan sobre el público unos dedos de espadachín cuando preguntan: "¿Te dicen japonés y sos malayo? ¿Colchonero te llaman y sos cura? Qué rabia, qué dolor, qué desencanto", gritan las chicas y llevan como marionetas sus manos al peinado. Más delicadas y mientras retroceden, se arropan sigilosas en sus batas de seda: "Argentinos --sentencian-- basta de confusión, no se dejen engañar como libélulas enamoradas de la imagen de las cosas y no de las cosas mismas".
Siempre al llegar a esta parte del parlamento, suenan las castañuelas acuáticas porque El Trébol se despide. Sin despegar los seis pies del piso, las tres bocas arrastran las palabras, hasta que cada sílaba del estribillo se separa lo suficiente como para evocar el fraseo de su lengua madre: "Ja-po-ne-si-tas-co-rea-nas-nos-di-cen".
La gente aplaude con ganas, y nunca se sabe si es porque el Trío colmó sus expectativas, o porque la retirada de las muchachas anuncia el comienzo de la primera película.
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María del Carmen Colombo nació en Buenos Aires, Argentina, en 1950. Ha publicado La edad necesaria (Ediciones Buenos Aires Sur, 1979); Blues del amasijo (Ediciones El Tintero, 1985); Blues del amasijo y otros poemas (Ediciones Mar Blanco, 1992, reedit. por Alicia Gallegos Editora en 1998); La muda encarnación (Ultimo Reino, 1993) y La familiar china (Ediciones Tierra Firme, 1999). Recibió, entre otros, el “Primer Gran Premio de Poesía V Centenario”, organizado por el Concejo Deliberante de la Ciudad de Buenos Aires (1992), y Mención Especial del Premio Nacional de Poesía, Producción 1996-1999. Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías de poetas argentinos publicados en el país y en el extranjero, la más reciente, Puentes/Pontes, Fondo de Cultura, 2003; colabora, además, en diarios y revistas del país y del extranjero.
ENGLISHTHREE POEMStranslated from the Spanish by Esteban MooreGardel and I
never did he shout freckle-faced because I didn’t have not even one freckle
kind and with that lack of imagination he said to the camera “I love you marylin”
but in those days my name was maría just maría
To See II
from the mirror to her body the eyes fall like sleeping fruit in her cradle of blood they will not see where she throws the stone or when it will penetrate her image or who (please –who) calls her from the depth of a hole
Long Tall Sally
ash feline in the swaying skin of disheveled lips her buttocks moan in the makeup bittersweet breasts she messes up her sorrow a thousand pieces in front of the mirror liz the redhead will rock and roll some dress of glazed paper and her eyelashes of hairy sex that woman about to fly
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