|
LUISA FUTORANSKY(Buenos Aires, Argentina, 1939)
FOTO SEPIA
Así debimos de haber permanecido con una pequeñísima imperfección que nos haría sublimes, inmarcesibles: el volado del calzón desparejo un leve fruncimiento del ceño y la piel tan tersa rivalizando con el primer durazno de estación
En algún firmamento, así somos. La casa hermosa, el jardín pulcro
La rueda de la vida brinca, reina la flecha de la aguja trucada, desde el vamos pero tanto desmayabas por jugar que girabas la manivela con fruición a sabiendas que los prodigios no eran ni de tu voz ni de tu tiempo
un mundo de abrazos y humores exangües fue tu lote y confundiste géneros, meteoros con planetas, derroche y derrota, tan vecinos.
Entre los pliegues vagamente celestes zurcidos de la burqa Detrás de las escarificaciones anidan destellos de soberbia
Aquí y ahora mi desvencijada máquina de vivir.
RESEÑA
Soy de otra parte, otro cuerpo, otro golfo para que me entiendan para que no me entiendan demasiado por atajos y digresiones escribo. A mano limpia. A campo traviesa.
Vivo por circunloquios, espirales, pidiendo disculpas, permiso. Demasiado. Tropiezo, desentono, me repito, adiciono prótesis, me encorvo, heteróclita, minuciosa, descuidada descartando a manotazos, boqueando con notas a pie de página inverificables.
Desenraizada como tronco de plátano a merced de la borrasca, puro cráter, pura fragilidad sin saber echar raíces pero voy poniéndome en escena, fuera de foco, por lente cóncavo o convexo nunca el del arcoiris nunca el del amor correspondido menos furtivo.
El mínimo denominador común del dolor es universal y su raíz cuadrada esta nuez, este rubí, que aún alumbra, soberbio, secreto, aunque airado la palma de mi mano. LA PASANTE
Canturrea en el paseo marítimo los murciélagos pasan rasantes, no los ángeles. ¿Quién me referirá, que no quiero verme en 'el grito' de Munch?
Para existir la pasión exige un testigo un pasante la caníbal
CAJA DE CAUDALES
Lazdrar es un verbo intransitivo que significa padecer y sufrir trabajos y miserias. Almear en cambio es reflexivo y supone llevar consigo, de paseo, su propia alma. Ya es hora de que distingas, amiga, hermana mía Cometas de arcoiris en la tardía primavera
A tientas lazradora almea y por fin, gallarda vuela. SUCINTO, PERO CON SENTIDO
Un gajo de ruda detrás de la oreja. Homero Manzi, Manoblanca
Para empezar, calostro Y desde entonces arranco esquirlas, espinas, cortezas de verdad al oriente de mi dispersión
levitar de goce poner límites /en vereda los puntos sobre las íes
ínfimo amor/ínfima miseria
antes de que
el estío, tan vivo, aproveche ausencias para segar de prisa a granel a lo loco
veme, poema, el incandescente oh veme
24.7.04
ARTE POETICA
El pescador conoce de aparejos, sedales, tanzas, cañas, anzuelos y plomadas.
El pescador sabe devolver al agua las palabras que no sirven.
POETICA JUEZA DE LA MI SOMBRA
Hoy día es probable que algo sepa acerca de la turbadora vocación de la escritura.
Pero, a pesar mío en esa oración: ¿quién es el sujeto? El tácito burro, ¿adelante para que aún se espante?
Poesía es apenas develar, ¿desvelar, acaso? la puerilidad del resto.
ESTOFADO
Escribir con la paciencia de un entomólogo, la displicencia de un dandy y la febrilidad del buscador de oro. El poema, la más frágil transparencia nupcial.
CONSIGNAS AL NAVEGANTE
Hacer las cosas bien, determinar el punto de fuga por el que el ojo elige todo lo que no elige llegar a buen puerto al corazón de los lugares
2 escribo poemas, atlas algunas glorietas aquella filigrana del desasosiego
3 La palabra tierra inicua, tierra amada dulcedumbre
Intimo, efímero amor efímero pudor
LA MANO FERTIL
las plantas como las palabras crecen en forma inesperada por tanto hay que modelarlas de acuerdo a su naturaleza sin desdeñar el azar
yuxtaponer sin empastar, dice mostrando las palmas llagadas de otros brotes, otras podas
tras los rigores del invierno, la gracia
la rosa de Jericó es una rosa que se hace la muerta y cuando la asperjan revive con olvido pero más que nada con paciencia
LA RISTRA
Con una ristra de ajíes en el muro se puede atravesar el invierno. Hacer como que no existen los estragos del dinero, las arrugas ni la fatiga de vivir. Con ella se pueden machacar derrotas. Y sentarse con aparente indiferencia en un banquito, la puerta entreabierta, desmenuzando en hebras finísimas la urdimbre de historias enrevesadas. Pieles y sudores afines con que neutralizar ejércitos hostiles.
Tarde o temprano los ángeles llegarán cargados de advertencias. O promesas. Con sus cuentas de diezmos a pagar. Que para eso están.
La rosa de los vientos, el firmamento, el ocaso en el alhajero de los chiles. Aunque por la Sangre de Cristo, por Santa Fe y Taos falte el mar.
LOS EFECTOS DEL VIAJE SEGUN IBN ARABI
Hay tres tipos de viaje y no cuatro que Dios reconoce: los que vienen de El, los que van hacia El y el viaje en El.
Reconocer y aceptar hasta sus últimas consecuencias la energía del corazón. Seguir su huella. El movimiento, el viaje, es inherente a todo lo vivo. Comprender el viaje es develar la realidad; permite conocer el carácter del viajero, adherir y separarse de los compañeros de ruta y por último, recorrer el sendero que va del hombre al Creador.
Describir el paisaje permite, entre los pliegues, introducir el desmadre personal: siempre y cuando, claro está, no nos detengamos demasiado en un lugar. El imprevisto es frágil y siempre está a punto de desmayo; rutina, necedad y aburrimiento le son fatales. Ni el exceso ni la carencia sacian.
Luisa Futoransky (Buenos Aires, Argentina, 1939). Reside en París desde 1981. Entre sus libros de poesís se cuentan: Partir, digo (1982)), La sanguina (1987), Cortezas y fulgores (1997) y Estuarios (2002). Ha publicado tres novelas: Son cuentos chinos (1992), De Pe a Pa (2000) y Urracas, (1992); y los ensayos Pelos (l990) y Lunas de miel, (2001). Se le concedió la condecoración de Artes y Letras de Francia, la beca de la Fundación Guggenheim y la del Centro Nacional de Letras de Francia. Ha sido escritora invitada en la Universidad de Berkeley, en California.
Luisa Futoransky (Buenos Aires, 1939) has lived in Paris since 1981 after more than a decade residing in Rome, Israel, Tokyo, and Beijing. She has written three novels, three book-length essays and a dozen books of poetry, several of which have been translated into French; a book of selected poems, The Duration of the Voyage, was published by Junction Press in 1997. She has also received a Guggenheim award and was made a Chevalier de l¹Ordre des Arts et Lettres by the French government.
|