Restul

de Adrian Drăgan

"Dumnezeu a creat lumea în șase zile prin cuvânt. Prin cuvânt a creat tot: noapte și zi, pământ și ape, viețuitoare și om. Și care este rostul creației dacă nu a-și urma Creatorul?" Astfel s-a apărat cel numit "Silentiarul" atunci când Arhiepiscopul Antiohiei l-a judecat pentru erezie. S-a apărat e un fel de a spune: vorbele au fost rostite de un discipol al acuzatului care transpusese în cuvinte sunetele ininteligibile emise de acesta, amestec de flaute si foșnet de vânt, rostogolit de nori și valuri sparte de stânci. Crezându-l smintit sau poate dându-i dreptate, Arhiepiscopul l-a eliberat. Iar omul și-a reînceput lungul său drum.

Era născut pe drum, se spunea despre el, poate pentru că nimeni nu îl știa altfel decât drumețind. La drept vorbind, nimeni nu știa prea mare lucru despre el... Unii îl credeau călugăr, alții spuneau că s-ar fi născut dintr-un răspopit, sau dintr-un preot monofizit și o mamă musulmană, unii că cetatea care l-ar fi primit în lume ar fi fost Trebizonda, alții Antiohia, alții o cetate de la malul mării, dar despre care mare este vorba nu se puneau de acord. Să reținem, scurt, că s-a născut, deși unii dintre discipolii săi au negat istoricitatea acestui fapt punând apariția sa în lume pe seama acuplării duhovnicești dintre o călugăriță sinaită și trâmbița unui înger căzut sau a fecundării urechii stângi a prințesei din Saint Jean d'Acre de către cântecul care se aude pe înserat în munții Libanului și despre care se spune că ar fi jelania Arhanghelului Mihail pentru frații săi răi pe care i-a răpus lângă Baalbek. El însuși însă nu a încurajat defel vreuna dintre aceste legende, deși nici despre originea sa lumească nu a vorbit deloc. Motivul este simplu și este unul dintre singurele lucruri certe pe care le putem spune despre acest personaj misterios amintit ambiguu în câteva lucrări dispărute de mult: omul era mut. Nimeni nu l-a auzit niciodată vorbind, dar asta nu înseamnă ca nu se ruga, precizează Al Kashin, teologul emirului din Z. Alte date certe nu prea avem despre misteriosul călător: Istoria Lausiacă îl amintește trecător, un personaj secundar, simplu spectator la scena minunii înfăptuite la Nicomidia de Cuviosul Pafnutie: „Iar în piața din fața bisericii era mulțime mare ca la patru mii de oameni din cetate și din împrejurimile lor care veniseră acolo să asculte pe Melodul Silentiar”. O simplă circumstanță așadar. In „Viețile înalte” Ecstasie din Trapezunt este mai generos, vorbind de „străinul care în acea vreme bătea drumurile Levantului de la o cetate la alta, ca o veste, cântând într-un fel nemaiauzit de urechi omenești”. Al Kashin, concis, îi spune, „Cel care scrie cu alăuta, zugrăvește cu flautul, cântă cu duhul”.

Așadar, cititorule, dacă vrei să afli întreaga poveste a Rapsodului, nu are rost să călătorești, asemenea lui, prin cetățile si mănăstirile Levantului, iscodind bibliotecile și anticarii. E de ajuns să rămâi in camera ta și să mă întrebi pe mine.

Darul cântecului - al sunetului mai bine zis - l-a avut de când ținea minte lumea. Lumea aceea atât de gălăgioasă din jurul lui, care nu tăcea o clipă și pe care el o întâmpina cu o tăcere la fel de înverșunată. Din noianul de vorbe ce se prăvălea ca un talaz nesfârșit peste el, din aceasta maree nimic nu a rămas pe plaja sa pustie. Un copil ascultând, dar ușile sale rămânând închise: nimic nu a ieșit înapoi către lume multă vreme, și lumea se resemnase să vadă în el un biet copil lovit de soartă, lipsit de darul vorbirii. Ca de obicei lumea se înșela: dar cum poate ea pricepe ce nu este al ei? Căci tăcerea e de dincolo de lume. Îți mai amintești, cititorule, vremea fără de timp când erai copil și când cu foarfeca stângace a vorbelor decupai lumea din jurul tău și îți croiai un drum prin hățișul ei? Îți mai amintești câte lucruri mari și nenumite îți ieșeau în față? Cu ce să le apuci, cu ce să le măsori, cum să te apropii de ele și cum să le înțelegi? Ceilalți îți dădeau scara vorbelor, lopata cuvintelor, foarfeca și mistria lor – și zideai lumea după chipul și asemănarea lor. Dar el era lipsit de ele, și lumea rămânea departe de el, iar lumea lui - o lume despre care nu putem vorbi pentru că nu este a vorbelor. Putem să încercăm să o ascultăm. În această lume de dincolo de lume creștea copilul acela, cu ochii închiși sau întorși dinspre afară spre înăuntru. Ce a legat însă atât de strașnic limba sa nărăvașă ca oricărui copil și mai ales ce a înlocuit un rost cu un vis? Asemenea fapte nu stau în puterea oamenilor, doar Îngerul o putea face, unii i-au pus acelui înger semnul minus in față dar eu îți spun că isprăvi ca aceasta stau în firea lui Gabriel, nu ar fi prima oară când ar face-o... Poate cel ce i-a șoptit tăcerea i-a insuflat și darul atât de rar al cântecului.

Căci într-o bună zi de Florii, pe când lumea se îndrepta spre biserică cu ramuri verzi de finic în mâna și cu ramuri verzi de speranță în suflet, la intrarea în Casa Domnului, stătea băiețelul cel mut, încercând să prindă o crenguță măcar din ramurile pe care diaconii le dădeau oamenilor. Dar era mic și plăpând și evlavia oamenilor mari era prea puternică pentru ca și el să poată întâmpina pe Domnul așa cum se cuvine. Atunci s-a dat la o parte și a început să cânte. La început, au spus apoi cei ce au fost de față, a fost ca un sunet de trâmbiță, un sunet lung și înalt de trâmbiță care s-a înălțat asemenea unui copac spre cer. Acolo sus, deodată, s-a desfăcut într-o coroană magnifică ale cărei ramuri curgeau peste biserica asemenea unei cascade foșnitoare. Lumea încremenise cu crengile de finic în mâna, cântăreții din cor ieșiseră din biserică să audă solistul acela demn de corul îngeresc al Liturghiei Cerești, când, asemenea unei ramuri tinere, cântecul s-a frânt și sub coroana dispărută a copacului răsărit din senin acolo, în curtea bisericii, a rămas tăcut băiețelul cel mut - cu o ramură de palmier în mână.

Din acea zi totul a curs aproape firesc, ca un cântec. Casa în care trăia băiețelul devenise un loc de pelerinaj pentru nenorociții din întregul ținut: orbi și șchiopi, tâlhari și prostituate, bogătași și cerșetori, escroci și mistici, călugări și posedați, toți cei născuți și sărmani se înghesuiau să primească vindecarea atâtor felurite dureri prin cântecul care străpungea tăcerea și ieșea din pieptul plăpând al copilului. Când faima să a depășit ca o molimă granițele provinciei și a răzbit până la zidurile Constantinopolului, au apărut la casa mică din lut din marginea unui orășel pierdut la marginea Imperiului savanți, teologi, generali și chiar melozi vestiți veniți să fure meșteșugul unui cântec pe care nu învățaseră niciunde a-l cânta. Așa se face ca tânărul ajunsese să nu mai doarmă deloc și de abia să mai mănânce, deși adeseori vizitatorii săi veneau încărcați de daruri, care cu fructe aduse de peste mari și țări, cu forme nemaivăzute, care cu fildeși de elefant, care cu sare scoasă din oceanul de la marginile lumii, ba cineva i-a adus chiar, învelită în trestie în carul său, o banchiză din care nu mai rămăsese însă decât o mărgea de gheață și o focă ce transpiră din greu, daruri pe care copilul le studia atent, le pipăia și le mirosea, în timp ce cânta pentru vindecarea petiționarului. Când însă din ditamai banchiza a văzut ce mai rămăsese, cântecul său nu a mai fost pentru că acela care i-o adusese să își regăsească puterea de a iubi pe care o cam pierduse în noaptea gerurilor veșnice, ci pentru revigorarea cristalului aceluia atât de limpede, și nu mică a fost mirarea celor de față când au văzut că apa a încetat mai întâi să șiroiască din împletitura de trestii pentru ca apoi să se întărească la loc și ca mărgeaua de gheață să crească și să crească, pe măsură ce cântecul susura, mai întâi un bulgăre, apoi un sloi mare cât o stâncă ce umplea căruță, iar băiatul nu se oprea, nu se oprea, și sub privirile tot mai multor curioși, sub soarele tot mai fierbinte și mai neputincios se înălța, la asfințit, un adevărat ghețar, un deal de gheață pe care copii și începuseră să se dea cu săniile de parcă ar fi fost Crăciunul.

În noaptea aceea Silentiarul a plecat de acasă, lăsând în urmă o baltă mare de apă provenită din topirea ghețarului său și una și mai mare formată de lacrimile părinților și întregii comunități care își pierdea nu doar vindecătorul ci și principala sursa de venituri...

Ani de-a rândul, apoi, Silentiarul nu s-a mai așezat în vreun oraș decât pentru a cânta. "O simfonie a vindecărilor și minunilor" numește Apolonie din Paflagonia viața petrecută pe drumurile Levantului, dusă de Silentiar. La Saint Jean d'Acre a închis cu sunetul rănile mortale primite de un paladin cruciat în luptă, in Antiohia a întărit cu cântecul sau zidurile cetății asediate de Saladin, în Ierusalim a restaurat pe căi sonore frescele din Biserica Înălțării distruse de focul pus de păgâni. Și peste tot a curățat cu cântecul sau leproși, a dat vedere orbilor și, minune recunoscută ca favorită, a făcut pe surzi să se bucure de cântecul său. Deși știm atâtea întâmplări semănate în lunga sa drumeție, atâtea miracole săvârșite de cântecul său, ei bine, tocmai despre acest leac nemaîntâlnit nu știm prea multe. Cronica Mănăstirii Studion notează că era lipsit de vorbe, sau poate înlănțuirea aceea de sunete ininteligibile ar fi fost cuvintele unui limbaj necunoscut, căci cu siguranță nu erau în nici unul dintre multele graiuri ale Orientului. Mai degrabă însă mi se pare că această presupunere este rodul unei dorințe de a înțelege ceea ce nu e de înțeles. Eu cred că Ecstasie nu cânta într-o limbă anume, nu chema prin cuvinte Duhul, altfel zis, ci doar prin sunete, într-un limbaj fie inventat de tăcerea să fie angelic, așa cum sugerează Abulafia. Cum însă nimeni nu cunoaște limba îngerilor și nici graiul tăcerii, trebuie să ne mulțumim doar cu presupuneri. Și, până la urmă, cele două amintite posibilități pot să coincidă...

Prințesa (creștină) a Siriei nu putea avea copii în ciuda dovezilor de afecțiune pătimașe arătate de soțul ei, nepot al Împăratului de la Constantinopol. Iar regescul cuplu, ca într-o poveste, își dorea un urmaș nu doar pentru tronul din Antiohia ci mai ales pentru dragostea care îi unise în ciuda diferențelor de confesiune (ea era catolică, el ortodox) și a politicii. Așa că atunci când l-a văzut pe Ecstasie ridicând turnuri și ziduri în jurul orașului în locul celor dărâmate de păgâni, Prințul Mihail s-a gândit ca poate acele sunete de neînțeles dar atât de frumoase ar putea ajuta întruparea unei alte zidiri, anume în pântecul soției sale. Și l-a dus în taină pe Silentiar în iatacul prințesei într-o noapte târzie, după ce el însuși trecuse pe acolo pentru a pregăti cântecului miraculos calea. Sub perdelele de voal, albe și argintii, prințesa ce zăcea visătoare, încă sub vraja dragostei cu care o răscolise soțul său, a auzit deodată un cântec stins și suav, un cântec tainic ca un orologiu mic, ca un șipot mic, un cântec ce o fermeca încă mai mult decât plăcerea dragostei și care o învăluia și o pătrundea chiar mai mult decât pasiunea amoroasă a soțului său. Peste câteva zile, la soroc, sângele nu i-a mai curs și un orologiu micuț începuse să ticăie în pântecul său: mica prințesă Maria ce avea să fie cunoscută drept cea mai frumoasă și mai trista prințesă din vremea ei era în drum spre lumea în care avea să cunoască mărirea, dragostea și durerea.

Fericirea prințului Mihail nu a fost egalată decât de confuzia ce a cuprins pe chiar cel care a adus atâta veselie în Antiohia. Căci Silentiarul, copleșit de propria-i faptă, a părăsit orașul pe furiș, nu atât pentru a refuza din smerenie darurile bogate ce i se aduceau, cum s-a presupus, ci mai ales pentru că miracolul ce i se întâmplase îl copleșea. Crease. Crease, prin cântecul său, nu o icoană arsă sau un zid dărâmat, ci crease cu adevărat – dăduse viață. Gândindu-se că poate acesta este privilegiul creativ al lui Dumnezeu, Silentiarul a tăcut multă vreme de atunci, ascuns într-o peșteră din munții Libanului. Locuitorii din zonă l-au crezut multă vreme un ascet fără religie (căci tăcutul ascet nu predica nimic). Și tocmai discreția sa a format în jurul său o comunitate ajunsă vestită mai târziu, Mărturisitorii Adevărului, a căror principală regulă ascetică era tăcerea absolută. În această tăcere deplină Silentiarul a petrecut ani mulți, ca într-o penitență. Ani în care a văzut oameni suferinzi, oameni nefericiți, oameni sărmani - dar în fața oricărei dureri a rezistat tentației de a curma suferința prin cântec. Credea poate că darul ce i s-a dat este unul rău și că L-a mâniat pe Dumnezeu prin lucrarea sa? Nu avea nici un semn pentru a crede aceasta, dar nu putem ști ce aude cel cufundat în tăcere. În tăcere s-au scurs ani și ani, vreme în care orașele cu suferinzii lor l-au așteptat tot mai puțin pe vindecătorul itinerant care lecuia durerile cu cântecul său miraculos. Cu timpul, lumânările evlaviei și memoriei lor s-au topit, și inimile lor s-au dăruit altor vindecători.

Așa se face că uitarea a prins să se așeze, ca nisipul deșertului, peste sonorele isprăvi ale Silentiarului. Ce s-a întâmplat cu el știe doar Îngerul. Îngerul care mi-a destăinuit ca într-o zi tăcutul ascet din munte a auzit vântul foșnind altfel și cerul vuind altfel și apa curgând altfel și inima sa bătând o cadență nouă. Atunci a înțeles că acea clipă pentru care se născuse era aproape, și ca s-o înfrunte sau ca să o împlinească a eliberat iar cântecul. Își amintea că dăduse viață cu cântecul său. Și a cântat iarăși, pentru viața sa. Era un cântec cum nici chiar el nu mai auzise, era suma tuturor cântecelor sale, a celor cu care lecuise, schimbase destine, dăduse viață... era un cântec care își dorea să îl întrupeze pe Dumnezeu, chiar acolo, în grota din munte, pe Însuși Dumnezeu care izvorâse cântecul.

Discipolii s-au adunat, fiecare ieșind din tăcerea sa pentru totdeauna, și ei au mărturisit că în cântecul acela era totul, cu adevărat totul, și lume și cer și oameni și chiar Silentiarul însuși care, pe măsură ce cântecul său creștea, se împuțina și se topea ca un sloi de gheață și se ștergea ca o icoana veche până ce, atunci când cântecul s-a stins și ecourile sale au pierit în tării, nu mai era nici urmă de cântăreț, doar o tăcere deplină rămăsese în urma lui, poate tocmai tăcerea pe care cântecul său o invocase.


respiro©2000 All rights reserved